Já marchavam

Sempre tive muitos amigos rapazes. Cresci no meio de homens e aprendi a pensar e a entender muito bem a dinâmica de um grupo de rapazes. A minha mãe sempre lamentou que eu tivesse mantido alguns dos modos menos femininos. Sempre tive a sorte de ser bem recebida e tratada como uma das deles e aprendi muito sobre a confusão que é estar dentro de um corpo masculino, sobre a pressão de que os próprios acabam por passar vítimas do próprio sistema, que tantos se irritam em falar. Apesar de amar os homens da minha vida, com todo o amor que há em mim, a verdade é que de tudo o que eu conheço da vida até hoje, nada, mas absolutamente nada, chega aos calcanhares de uma amizade entre um grupo de mulheres que se amam. A energia feminina, a compaixão e solidariedade em momentos de aflição e de festa, a sintonia das almas aos corpos que chegam a partilhar a sintonia de coisas tão simples mas tão fodidas como a menstruação e tudo o que ela traz. Mas sobretudo a honestidade, pura e dura do que sentimos e do que pensamos, as chamadas de atenção sem falinhas mansas, a partilha de conhecimento sem arrogância ou orgulho, o crescimento em grupo. Não há muita coisa de que eu seja fã destes anos confusos e massacrados do início da idade adulta, embora continue a achar que são os melhores anos das nossas vidas. É muito fácil perdermo-nos nas marés de azar, na exuberância dos dias bons, na depressão de uma ressaca de amor falhado. A não ser, claro, que se tenha um grupo de mulherões por perto. Aí tudo soa a um samba, que nem que seja um samba triste, não deixa de ser um abanão ao espírito. Os meus 25 anos já me ensinaram muita coisa, mas a mais importante é perceber que a vida faria muito pouco sentido longe de pessoas como estas.

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